Il y a des questions qui ne se posent que dans la grappe, le clan, la famille, le pays, ce qui appartient, des questions qui n'existent plus aussitôt que tu quittes le cocon.
Par delà, l'horizon jamais atteint, ces questions n'ont aucune existence, il est tellement évident que les inversions ne concernent toujours que la même pièce, côté pile, côté face. 
 
Je les vois assis, ils tournent dans leurs mains la pièce, la même pièce, se la repassent, elle passe de mains en mains, côté pile, côté face, discutent la valeur de l'une, la valeur de l'autre, le temps passe, trépasse, dans la grappe.

Il y a ces gens guidés par la peur qui réclament
Fermeture, des frontières, des clôtures, des portes
Comme si un pays était une maison !

Cette peur de dangers purement imaginaires
Crée des problèmes bien réels
Qui eux ne connaissent pas les frontières !

Comment pouvez-vous ignorer que les animaux se parlent ?
Que vous teniez ainsi discussions autour de ce qu'est le langage ?

Ils se parlent vraiment !
J'écoute les chats et les oiseaux
Oh, les tonalités, ce sont des mots !
J'écoute aussi des langages plus silencieux.

L'autre jour, un caméléon, ici nommé endormi
Voyez comme les mots humains se compliquent la tâche
En vain !

Il était là en haut du petit grillage en mailles déformées
Face à cette vue, d'un côté l'océan, de l'autre les montagnes
La route en lacets qui descend, les remparts du volcan
Il était là, tout noir.

Je l'ai rassuré, et mis en garde :
«  Attention aux chats ! On ne voit que toi sur ce grillage ! »
De profil, son petit œil fermé s'est ouvert, télescope d'un promontoire mobile il a tout inspecté, moi je le regardais droit dans cet œil unique, ne sachant pas ce que l'autre faisait de l'autre côté. Alors vous dire que les caméléons endormis, se racontent des histoires fantastiques !

Et le vent...
Bien sûrs qu'il parle le vent !
J'ai ouvert toutes les portes de la maison
Il y a beaucoup de portes dans cette maison
Traversée par un couloir d'énergie
Ainsi le vent
Visite toute la maison ouverte tellement
Dans la cour un couple d'oiseaux tiennent conversation...
Le vent dans chaque pièce, par chaque porte, parle une langue.

Pour certains, entre la perception et leur esprit
Entre l'information et le traitement de l'information
Entre ceci et cela
Un barrage, un grand NON
Mais où sont-ils ?

Éparpillés
La dualité conflictuelle ne cessant de produire des voix discordantes
Il suffit de les écouter, il n'y a plus aucune cohérence
Plus aucune attention possible
Pas même celle qui dirigée, concentrée, éclaire là, devant
Juste devant.

L'homme ne se connaît pas, et ne veut surtout pas se connaître, ce serait descendre du piédestal sur lequel ses idéaux l'ont juché.

Vient le jour où il se trouve fort dépourvu, ses idéaux se révélant vides et creux. Alors, il pleure ses amours déçus, déchus... mais l'amour n'y est pour rien, c'est son ignorance doublée d'arrogance qui le condamne. 

Ce corps est vieux, ce corps est fatigué
Je l'ai laissé, sans plus me soucier.

Qui a dit que nous étions ce corps ?
Celui qui ignore que nous n'avons pas qu'un seul corps
Celui qui s'est enfermé dans sa raison, reine de la maison
Nous avons plusieurs corps, comme ces poupées gigognes
Mais à la façon de l'archet sur les cordes du violon.

Cela commence avec des mains sur les parois d'une grotte profonde
Et la gorge profonde, en le râle, en le chant
Les mains s'agitent dans le vide, et voici les cordes qui vibrent
Instruments de musique en tellement, tellement de possibles
Toujours plus de liberté et ce n'est pas que la liberté grandisse
Elle est ou elle n'est pas.
Comprends-tu ?

Ce n'était pas plus faux hier, et cela ne sera pas plus vrai demain
La justesse est pour l'accord à son propre instrument
Chaque instrument à son propre accord, unique.