Il y a ce moment Où le souvenir ne fait plus La brûlure de ce qui n'est plus Ni la peur de ce qui a été. Il se pose, papillon sur la fleur Il se nourrit de ce parfum complexe Il ne fait plus de bruit Silence infiniment vivant...   Déjà publié ici

Répétition, répétition ! Oui, mais comme le vol de papillon.   Déjà publié ici

Répétition, répétition ! Oui, mais comme le vol de papillon.